Der Weg. Teil 2

Roadtrip-Romantik ist nur auf dem Papier schön. Oder wenn man nichts zu befürchten hat. Wenn man in einem gepanzerten Wagen das Ödland durchquert, folgt dem Wechsel von Tag und Nacht vor dem Fenster der ständige Gedanke an einen Raider-Angriff oder daran, ob man genug Benzin hat, um es bis zum nächsten Dorf zu schaffen. Die Tankstellen gibt es natürlich noch. Aber diese sind nicht mehr als Denkmäler an eine vergangene Zeit. Was dort noch vorhanden war, ist bereits abgepumpt, und das neue Zeug wird nicht an die Tankstellen geliefert. Und was, wenn sie einem in der nächsten Siedlung nichts mehr verkaufen wollen?

Troys gepanzerter Wagen fuhr nach Sonnenuntergang an das ehemalige Tor heran. Ein vertrautes Bild erschien vor seinen Augen: zerstörte Häuser, zertrümmerte Container, Menschen, die in völliger Stille arbeiten. Die Erfahrung vom letzten Mal zwang ihn, den Motor abzustellen und mit erhobenen Händen die Kabine zu verlassen. Die Hauptsache war, niemanden zu erschrecken.
Nachdem er etwa eine Minute lang so neben seiner Kabine gestanden hatte und ihm klar wurde, dass ihn niemand kontrollieren würde, ließ er die Arme sinken und ging auf die nächste Gruppe von Leuten zu, die gerade dabei waren, die Trümmer von einem Backsteingebäude wegzuräumen.
Ohne ein Wort zu sagen, schnappte er sich das nächstgelegene Stück Mauerwerk und warf es zur Seite. Sie warfen ihm nur einen kurzen prüfenden Blick zu, als wollten sie herausfinden, ob er sich überanstrengen würde oder nicht. So arbeiteten sie in völliger Stille noch einige Stunden, bis hinter ihnen ein dröhnendes metallisches Geräusch zu hören war. Ein Krug mit Wasser, auf dessen Deckel mehrere große Kuchen standen, einer für jeden Arbeiter, bedeutete das Ende der Arbeit und Zeit für das Abendessen.
Er war nicht überrascht, als man ihm auf die Schulter klopfte und ihn aufforderte, sich zu setzen und die Mahlzeit zu teilen. Er setzte sich auf den Boden und begann, mit grimmiger Entschlossenheit Stücke von hartem Teig abzureißen, der an den Wänden eines speziellen Kohlenbeckens gebacken worden war. Ein mit Wasser gefüllter Eimer wurde im Kreis zwischen den Arbeitern herumgereicht. Troy wurde angesprochen, sobald er den ersten Schluck nahm.
- Warum bist du hier? - Die Stimme gehörte zu einem Mann in den Fünfzigern, der Troy direkt gegenüber saß. Er hätte schon früher gefragt, er wollte ihn nur nicht von der Arbeit ablenken.
- Benzin, Wasser, Metallteile für ein paar kleinere Reparaturen. - Troy schaute dem Sprecher nicht in die Augen. Stattdessen schaute er auf die Sandkörner zu seinen Füßen und versuchte, die Stimmung der Sitznachbarn aus dem Augenwinkel einzuschätzen.
- Wie du siehst, sind unsere Bedingungen im Moment nicht für den Handel geeignet. - Nur seine Intonation sagte etwas anderes. Tatsächlich fragte er: "Wie viel bist du bereit, dafür zu zahlen?". Troy wäre nicht überrascht, wenn sie ihm ein Angebot unterbreiten würden, wie viele Kanister sie im Austausch für seinen Panzerwagen geben würden.
- Ich werde nicht mit euch tauschen. Ich denke, ihr werdet es mir umsonst geben.
Die Leute neben mir spannten sich an. Man konnte hören, wie sie mit den Füßen scharrten, bereit, sich mit einer einzigen Handbewegung des Sprechers sich auf den forschen Mann zu stürzen.
- Wie kommst du darauf? Weil du uns geholfen hast, ein paar Ziegelsteine wegzuräumen? Das ist schwach... - es lag eine kochende Wut in seiner Stimme, die darauf hindeutete, dass er eher ein Händler als ein Diplomat war, aber seine Tirade wurde durch Troys leisen Satz unterbrochen:
- Weil ich hinter ihm her bin. - Der Satz klang pompöser, als er erwartet hatte. Es erinnerte ihn an seine Kindheitstage mit Märchen und Helden. Seine Begleiter fingen an zu lachen und neckten den selbsternannten Helden. Doch ringsum herrschte Stille. Alle versuchten zu verdauen, was sie gehört hatten. Auf ihren Gesichtern war nicht der Schatten eines Lächelns zu sehen. Und niemand hatte einen Zweifel daran, über wen sie sprachen. Hier, wie in jedem Ruinendorf, wiederholte sich in letzter Zeit das gleiche Szenario: Nacht, Fremder, Leuchtturm, Ruinen.

Der Schalthebel bockte so heftig, dass Troy ihn kaum in Position halten konnte. Seine linke Hand schien das Lenkrad unkontrolliert zu drehen, er versuchte tatsächlich, das Auto zwischen den überall verstreuten Felsbrocken hindurch zu lenken. Wenn man im Ödland von der Straße abkommt, erhebt sich sogar das Terrain gegen einen. Vor einem liegen Steine, Trümmer, Gruben, Minen, und man weiß nie, was genau hinter einem liegt! Staub- und Sandwolken vernebeln die gesamte Sicht, und der einzige Spiegel auf der rechten Seite wackelt wie der Kopf einer Spielzeugpuppe auf dem Armaturenbrett.
Auf dem Beifahrersitz, mit Drahtstummeln an die schäbige Verkleidung genagelt, war eine Landkarte ausgebreitet, auf der das Reiseziel sorgfältig umrissen war, und direkt darunter war ein seltsamer Satz von Symbolen herein gekratzt worden: VUE23NP240W. Was auch immer das bedeuten mag. Viele Straßen führten zu diesem Ort, aber die Route 66 war die kürzeste. Und um auf sie zu gelangen, musste man ein verlassenes Gebiet zwischen mehreren Felsen durchqueren.

Kugeln krachten mit einem Klirren in die Panzerplatten, zersplitterten und prallten zur Seite ab. Er wusste nicht, wie viele es waren, aber mindestens drei. Sie tauchten in regelmäßigen Abständen im tanzenden Spiegel auf und verschwanden wieder irgendwo dahinter, und er hatte nicht die Absicht, aus dem Fenster zu schauen und sie zu zählen. Troy würde sich selbst belügen, wenn er behauptete, er wüsste nicht, was vor sich geht. Die Raider sahen einen einsamen Panzerwagen und beschlossen, sich an Ersatzteilen und allem, was sie in der Kabine finden würden, zu laben. Vor allem, wenn sie ihre Funde an ihren eigenen Fahrzeugen anbauen könnten - den Rest würden sie am Abend auf einer großen Feuerstelle kochen. Unserem Helden blieb nichts anderes übrig, als auf das Gaspedal zu treten, möglichst genau zu lenken und den Schaltknüppel fest im Griff zu halten. Und hier, auf dieser Strecke, würde man überprüfen können, wer schneller war.

Vielleicht war es die Tatsache, dass er sich von seinem Verfolger absetzte. Vielleicht war es die Nähe des Asphaltabschnitts, und vielleicht war es die Unerfahrenheit, weshalb Troy den schnell wachsenden Punkt vorne rechts nicht bemerkte. Er bewegte sich stetig vorwärts und nahm mit jeder Sekunde an Größe zu. Jetzt glitzerten die abgewetzten Metallplatten in der Sonne. Und jetzt wurde die eckige Form sichtbar. Gerüchten zufolge verfügten die Raider über spezielle gepanzerte Fahrzeuge, die ihre Feinde aufspießen und deren Autos umdrehen konnten. Dazu nutzten sie alle zur Verfügung stehenden Materialien und hatten Splitter und Klingen auf die Fahrzeugnase. Aber nur wenige konnten mehr über sie erzählen, denn eine Begegnung ihnen im Ödland endete meist tragisch.

Hätte Troy ihnen ausweichen können, wenn er die Bedrohung früher erkannt hätte? Nun, vielleicht. Aber er sah sie, als die bizarre Maske des Fahrers bereits durch die Lücke in den Panzerplatten des heranrasenden Panzerwagens zu sehen war.
Der Angreifer traf genau das Heck auf der rechten Seite - die Wucht schleuderte den Wagen in die Luft und drehte ihn schräg um die eigene Achse. Troy schlug mit dem Kopf auf die Türschiene. Sein Blick verdunkelte sich sofort, und seine Hände hingen hilflos in der Luft, er versuchte nicht einmal, sich an etwas festzuhalten. Der Sicherheitsgurt, der Stolz dieses gepanzerten Wagens, war der einzige Grund, warum der Fahrer noch lebte, als der Wagen nach mehreren Überschlägen auf dem Dach zum Liegen kam.
Alles verschwamm vor seinen Augen, sein Kopf brummte von dem Schlag, so dass er nicht einmal die Hände heben konnte, die auf dem erhitzten Metall des Daches lagen. Ein helles Licht bahnte sich seinen Weg durch den Schleier seines Blicks durch das Gitter des vorderen Fensters, und inmitten der blendenden Strahlen war eine Bewegung zu erkennen.
- "Mei ..." - flüsterte Troy.
Der Schleier wich zurück, und seine Wahrnehmung kehrte langsam in die Realität zurück. Die Bewegung war nichts anderes als ein Raider, der sich näherte. Und er blieb direkt neben dem gepanzerten Wagen stehen. Müssen wir wirklich erzählen, was für Schuhe er in dem Moment trug?